Flux.                                                                                                                        N°247

Et maintenant sur internet je recherche des choses sur le mot croire: "au début, "croire" porte sur la nourriture posée sur la crédence (sorte de table): elle avait été goûtée par des esclaves: le mot correspond à fiable, qui n'est pas empoisonné. Puis, porte sur ce à quoi on adhère sans pouvoir le justifier pleinement: par exemple l'idée à quoi rien d'observable ne correspond. L'existence est évidente ce qui ne signifie pas qu'elle ait une essence. Croire s'enracine dans un sentiment. Enfin, croire signifie donner sa confiance, faire exister ce qui ne se voit ni ne s'expérimente. (ex: croire à l'existence du bien, de la mort...)".

Ce mot à tête de bouledogue est si faisandé par le religieux qu'on a cru bien faire de le jeter comme une vieille peau. Pourtant lucidement, la raison est de savoir qu'on croît. A quelque chose qu'on partage. A quoi? Les yeux le savent -et se taisent.

Je n'en finis pas de ressortir d'une quasi-nuit entière de conversation entre amis, de conversations énergisantes, précieuses, communication dense dans un univers partagé, comme sur un quai de port bigouden dressé dans la nuit -autrefois peut être-, une fusion dans ce à quoi on croît ensemble, avec ses lignes de force, ses significations, ses représentations, ses manifestations d'enthousiasme et de timidités, ses signes de résistance et de ressemblance. Et l'indomptable qui n'a pas de mots. Je n'en finis pas de ressortir d'un fest-noz duquel les danseurs s'envolaient hors du temps, d'une fête de nuit où la conversation, aussi, coulait drue.

Ceci étant dit, dans notre époque dure, violente, où les idées étrangement inertes sont de plus en plus parcellaires, quand la nuit dissout l'homme qui ondule et les patries brinquebalantes, c'est tout bon de se reconnaître encore, entre amis qui scintillent, en tant qu'homme homo loquax comme "être de parole". En bleu de chauffe qui, par le langage qui flamboie, porte en lui toute l'institution imaginaire de la société. Castoriadis disait que la conscience est toujours conscience de...Soit un flux ininterrompu de pensées, d'images, de symboles, de figures intentionnels qui se déroule dans le temps et orienté vers un objet. Vers quoi? La bouche non plus ne le sait pas.

 D.D